Poco más que niños

Hablamos de la crueldad y la inutilidad de las guerras, y seguimos sin aprender. Tantas vidas jóvenes desperdiciadas; muchos eran poco más que niños. Es un despojo del REC antiguo, pero tenía pendiente incluirlo en el blog.

1914

Foto de Art Crimes

Tanto visitante inesperado durante la guardia me ha espabilado y ha resucitado el hedor a sangre y fango. Han ido llegando solos o en pequeños grupos, y gracias al centelleo de las explosiones que asoma por la trinchera puedo reconocerlos pese a quemaduras y desgarros. Me preguntan insistentemente por qué no hemos avanzado en estos meses y yo les grito que no me dejen solo, pero con el alba se están desvaneciendo tras garabatear mensajes para los suyos en el saco que me arropa. Saben −sabemos− que no habrá quien me eche una palada de tierra encima cuando llegue el enemigo.

Crecer a golpes, crecer de golpe

Con la frase para REC de esta semana me ha salido un relato un poco tremebundo y opresivo de internado de chicos. El título, Frágiles, hace alusión a la inocencia perdida de la infancia, el paso a una madurez demasiado temprana.

FRÁGILES

Foto de Theirhistory

La intención de seguir siendo sólo amigos les duró hasta los órdagos de salpicaduras en el lavabo compartido y justo después de los padrenuestros y las avemarías que recibieron en el confesionario; pero más aún cuando dejó de importarles que las baldosas del dormitorio estuvieran frías y pegajosas, cuando perdieron el miedo a la vela que vestía con sombras harapientas al crucificado del pasillo, cuando el hermano Manuel regresó sudoroso de la ronda por las literas de los pequeños, en el momento que calló ese silbido tan extraño al entrarle el cuchillo en la garganta y cuando ahogaron con la almohada la boca maloliente. Entonces supieron que eran cómplices.

En la intimidad

El despojo de esta semana en REC. Una frase bien complicada y que daba poco margen aparte de las cosas carnales con esas nalgas que nos han puesto en la frase de inicio.

LA PAREJA IMPERFECTA

Foto de Zabara Alexander

Procuraba no perder sujetándole las nalgas, paseándole golosa la rodilla por la entrepierna, pero él no ponía de su parte. Llevaba un par de horas distraído, sin garbo ni ritmo. No habían parado desde la noche anterior, a excepción unas breves e insatisfactorias visitas al servicio. Intentó preguntarle cómo se llamaba y en qué trabajaba a ver si con el palique se espabilaba. Nada que hacer. Estaba derrengado, y encima no le quitaba ojo a la tipa que, mejilla contra mejilla, atravesaba la pista como una diosa alada, con el galán que, ¡ay!, ella hubiera soñado para ganar el maratón de tango.

La justicia injusta

¿Puede haber algo más terrorífico que perder tu vida por un error judicial? Este es el relato que envié el mes de marzo al concurso de microrrelatos sobre abogados. En rojo, las cinco palabras que hay que incluir obligatoriamente.

DEMASIADO TARDE

Foto de Luca Rossato



No chirriaron las rejas cuando el funcionario cerró el portón. Esta vez el silencio resonó culpable, maloliente. Con los papeles del indulto quemándome en la cartera, pedí ver a Ángel enseguida. Me llevaron junto a una camilla en la enfermería y retiraron la sábana; aún tenía vendadas las muñecas en un intento absurdo por detener la hemorragia. Largos meses de cárcel y un fallo de previsión en el protocolo de suicidios habían devastado al joven, reo de culpas ajenas. Una noche de botellón había prestado su moto al amigo de un amigo, que se llevó por delante a un padre de familia en la acera y, al tiempo, la inocencia de mi defendido. Testigos comprados le inculparon con evidencias amañadas, y ni siquiera tuvo fuerzas para luchar por la suspensión de la vista. Al despedirme, le pedí perdón en nombre de todos y yo mismo le cerré los párpados.